Уже и не помню, где прочитал и кто автор этих строчек, но это не главное. Просто прочтите...



***

Ты снова поворачиваешься ко мне и упираешься мне в лицо бесцветными глазами без зрачков. Я обнимаю тебя одной рукой, натягивая на плечи пушистое одеяло.

- Что, снова холодно? – шелестят слова на твоих бледных губах.

- Ты же знаешь эти дни. Здесь так всегда. Каждый год, – я не слышу своего голоса, но ты и так поймешь.

Ты все равно не делаешь попытки меня согреть. Тебе безразлично. Будешь холодно улыбаться или рыдать мелкими дождинками, но не греть. Но я не обижаюсь. Так и должно быть.

- Давай немного сойдем с ума? – прошу я. Ты согласно киваешь, и немного солнца я все же получаю от твоих уже начавших таять золотых веснушек.

- На этот раз без моря, прости. Слишком много времени прошло.

- Ничего, я понимаю, - я, правда, понимаю.

Я снова беру мелкие кусочки цветных отпечатков и составляю из них мозаику лета. Ты молча разглядываешь ее из-за моего плеча. Золотистый отблеск твоего лица бережным сиянием ложится на мои глаза, и я закрываю их.

А помнишь…? – начинаешь ты, и я в который раз начинаю новую жизнь, независимую от календаря…

И вот я снова возвращаюсь в такое знакомое до боли состояние тоски.

- Как ты думаешь, осень – это очень страшно?

И, не услышав ответа, я поворачиваюсь к тебе и встречаю только пустую ночь. А прямо за своей спиной нахожу целый ворох сухих листьев.



Прости, осень, я снова не узнала тебя.